Elizabeth Cazessús.
De la obra de Desplazamientos de Pedro Serrano, han hecho juicios tan acertados, claros e inteligentemente lúcidos, con un análisis tan detallado, sutil y profundo que difícilmente les voy a decir algo que vaya más allá de lo mencionado por Margo Glantz, Juan Carlos Cataño, Paúl Belanger, Verónica Zondek ; de éste libro de libros, que contiene parte de toda la obra escrita por Pedro Serrano a lo largo de 20 años.
Así es que después de leer el prólogo de Juan Antonio Masoliver Ródenas, poeta y escritor quien nos devuelve esta obra muy bien digerida y expresamente refinada con su análisis tan basto y visionario; me dí a la tarea de escuchar, del trayecto de casa al trabajo, en rumbo a mis ocupaciones y en casa, la voz grabada del poeta que viene en el cd.
Pero diga lo que yo diga en esta presentación, hasta que ustedes lean o escuchen al poeta, podrán tener una aproximación de la poesía que esta noche vamos a deleitar en la propia voz de Pedro S.
Vamos a escuchar una poesía que no pretende ser poesía, y digo que no pretende, porque en la a pretensión de ser “muy poéticos” muchas veces se pierde la poesía y se cae en el ridículo o en la cursilería y en caso extremo en un arreglo de bisutería.
Digo esto sólo para enfatizar que éste es un libro de poesía que viene sin adornos ni artificios, articulaciones de sobra, sin silicón ni prótesis. Cada poema es un derrumbe como el mismo poeta lo dice, pero el derrumbe es total, viene entero, con su forma irremediable, trozos y fragmentos sobre tremenda consternación.
Es una obra donde confluyen corrientes literarias, voces, desde la mística de San Juan de la Cruz, hasta la poética maldita francesa que especifica muy claramente Ródenas en el prólogo, pero única en la creación y voz de Pedro Serrano. Yo solamente quiero acercarme a la mirada del poeta, porque me sorprendió la lectura que hace del mundo, de los cuerpos, de las cosas.
Porque como dice Verónica Zondek .
Hay en los poemas de Pedro Serrano un despojo,
un mirar sin piel, sin encantamiento y un leve temblor que produce,
un estremecimiento que te cambia los ojos.
El autor me hace recordar a Gastón Bachelar, porque nos crea una poética del espacio; nos hace ver el espacio con otros ojos, donde todo se ve ilimitado porque refleja el espacio interior donde la libertad de nombrar conjuga el adentro y el afuera creando nuevos mundos, nuevas inmensidades.
El poeta puede mostrarnos el hundimiento de lo inefable, la decadencia de los elementos en imágenes abiertas, todo lo que se pudre y se corrompe en la calle, y lo que se eleva o se pierde en un acto de amor o en un hospital, con toda su simbología y desborde en metáforas. Su concepto estético nos traspasa como una tela delgada que nos envuelve y nos rapta hacia su visión de las cosas.
La mirada que se fija a través de la ventana, nos muestra los días sin salvación, o salvados por el deseo de ser más que polvo: banquetas resignadas a ser banquetas, mujeres indescriptibles o ensoñadas, el mundo desecho, deformado.
La vida cotidiana pasa como una película de miedo, mientras la voz la salva de las propias ruinas .
Y si les digo que desde esta visión todo se turba y se descompone porque el tiempo pasa y se olvida, no les estoy diciendo nada.
La mirada es hija de toda sucesión, desencadena hechos y desechos convirtiéndonos en testigos de cargo del desencanto y el desencuentro de los sentidos con una visionaria ingeniería de palabras, de una mente abierta, elevada y esencial.
Mirada que salva las ruinas en imágenes impredecibles, arrobadas por una intimidad de habitación propia.
La memoria es el cuarto oscuro de donde surge la revelación.
Una radiografía como registro de los despojos del alma. Una profunda critica del pasado sin arietes, del presente árido y simulador de nuestro tiempo, con un futuro depredatorio que “ve venir la espada como un destino”.
El poeta se sumerge en el silencio sin defensas para administrar el vacío, los números rojos que nos dejan temblando.
Y digo administrar el vacío, si es que el vacío se puede administrar.
Quizás la escritura de Pedro Serrano sea una forma de ir a la totalidad para nombrar hasta el último hueso indescifrable de la desolación.
Lo que no es, lo que se deshoja como una enredadera en el tiempo, las páginas incansables pese a la exaltación de los sentidos para nombrar los odiosos límites del caos y de toda fragmentación. Para rescatar la voz de los densos destierros, de la condenación de la ignorancia, del espejo insomne de toda paráfrasis, de lo que no se puede esconder ni poseer.
La mirada es el único testigo de los latrocinios de la opresión, de la orfandad, la indiferencia, la desesperación y la asfixia.
La mirada es la ósmosis de toda contemplación. Una poética de la devastación del ser: el claro oscuro irreversible del miedo; las fallas cactónicas del ímpetu.
Pedro Serrano pertenece a esa especie de incurables, de los malditos, de los solos. Su sueño es como un escape a la condensación del deseo, su oración, es “estar en comunión con lo sentido”.
Su voz se derrumba en soledad, con ese ritmo de péndulo eterno, de ola calma y sombría; desasociada del pensamiento intelectual, más aliada al psiquismo de
lo inconsciente, para hacerse poesía esencial; desaforado venero en decantación.
La mirada pasa nombrando hasta fundirse en ese universo único “con un
sol herido del alma” , “la piedra y su raspadura”, “el caracol sordo”, los cuatro goznes sin carne ni deseo” , “el miedo y el vacío que ese dolor habita”
“los vastos escenarios de la escacez”.
“Desplazamientos”, libro que nos reúne para escuchar lo trascendente de la voz
que nos lleva al límite insalvable de las cosas, a la naturaleza del desencanto;
con su forma de expresarlo, como una exploración antropológica de la tierra medial, que hace estallar lo que no es grito, lo que nos es fuego, aunque lo sea,
lo que se palpa con la retina de un paisaje urbano, lo que se colapsa en asombro tras asombro con su depredadora incidencia. Una cierta mística del infortunio, de un tejido tan transparente y voraz en busca del conocimiento; contundente como un tsunami de palabras en cada parpadeo.
No hay
posesión
sobre las cosas.
La hilera
de este mundo
se deslíe.
El fresno pierde
sus hojas
de arriba a abajo.
En las puertas
quedan astillas
mientras la fronda
se contrae.
Se borran
las sombras.
Todo pasa
por las manos
como guasa.
El mundo
se desconoce
y se deforma.
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