POETICA DE LA DECONSTRUCCION DE UNA CASA ABANDONADA.

“Ir hacia lo oscuro y desconocido

mediante lo más oscuro y desconocido." 

Zenón, OPUS NIGRUM

Elizabeth Cazessús

Recolectas evidencias del mal para delimitar tu diagnóstico, sólo tienes un croquis como un  mal borrador viejo y en desuso, que se oscurece, una recolección de imágenes que se convertirán en escombros, perfiles deshauciados, espectros y fantasmas desdibujados por la humedad, el desgaste de los materiales, la basura y virus que hay que desechar, en esta  deconstrucción que es esa especie de cirugia mayor que intenta llegar a la médula del problema, ya sea para auscultarlo, saber el qué y el cómo de las causas que provocaron el fenómeno o la enfermedad que la aqueja o le dio muerte a esa parte de la vida de la casa.

Cuando ves la herida con el bisturí del lenguaje y escuchas al  “doctor” que dice :“aquí algo anda mal”; pero sigues. La humedad que no se controla causa virus, el” black mold”, el hongo que crea un cáncer; cáncer para las paredes como para el que la inhala; todo eso reducido a la basura que hay que desechar. Y cuando el cáncer se instala en una casa hay que echarle vinagre para sanarla y matar el virus, medicina que no te recomiendan los arquitectos, ni los ferreteros, sino “los chamanes de la construcción”.

Los aspectos son notorios antes y después de la  medicina, esa lectura te la da la humedad, las sombras y la carcomida soledad, que han devorado esa pared  y la han dejado vieja y reseca con los años.

Cuando la fachada ya no tiene el matiz de maquillaje de antaño, es que el olvido ha llegado para quedarse. El olvido se hace cómplice del tiempo. El olvido lograr que la densidad de la vida no pase de del nivel de zozobra y oscuridad. ¿ Dónde el tiempo se detiene? ¿Por qué pareciera que no avanza? El olvido hace que el tiempo avance hacia atrás.

¿Qué dice el olvido de aquello creado? Cuando quieres olvidar, la solución no es cortar de tajo, sino acercarse para ver bien. Cuando evades una realidad que te causa dolor es que no  ves solución inmediata, ni la que quisieras ver.

La desmemoria es una medicina, una liberación del pasado muerto. “Si no olvidáramos estaríamos todos muertos”. Retroceder seria la palabra correcta, pero avanzar hacia atrás en la deconstrucción es ir quitando madero por madero, cartón por cartón, barrote por barrote , y si, hay un avance, cuando ves el material nuevo instalado; los olores que cambian, la luz que inunda.

La luz que ilumina todos los olvidos es la misma que nos da el sol todos los dias, sólo que evidencia las sombras, esas que no quieres que te enfrenten con otras angustiosas densidades. Puedes ver otra vez a los muertos, los ves pasar más vivos en tu memoria con su enferemdad, con  el dolor, con su ausencia, eso que no pudo ser.

Una rejilla oxidada que trasluce la luz que da hacia el jardín, es como una esperanza entre rejas; lo que nos da el verde en contraste con los óxidos, es una especie de bizarria en contraste con la naturaleza sagrada que cultiva las manos de una madre.

El reciclado lo valoras como el animal rumiante  que rescata los sedimentos del pasado, de una economía raquítica que no estuvo del todo  tan mal, la buena elección de algunas cosas, la decisión de ser acertivo en otras, las buenas intensiones de hacer las cosas bien, la gracia de los buenos tiempos, la oportunidad de servir, los milagros de  la vida, las cosas buenas a pesar de todo.

En la noche te preguntas: ¿Cómo mira la luna una casa abandonada?¿ Cómo la presiente? Qué partes de ella ilumina? ¿Cómo entra a franquear sus sombras? ¿Qué silencio recorren sus muros dándole esa fuerza de cuerpo en descomposición?  Me pregunto, si con sus huesos podré hacer el retrato de mis muertos? ¿En qué momento se abrirán las puertas del entendimiento para saberlo todo? Cómo la comprensión al fin abrirán los candados de la aberración, la represión y el miedo: esos demonios?

¿Esos son los fantasmas de los que hablan los escritores? Thomas Man, Sábato, Allende, Castellanos, Rulfo …
¿Cuáles fantasmas? Si los fantasmas viven en ti, ese clan que te avasalla, te ausculta, te grita, te asalta. Son el gen, el perfil , el carácter, el genio loco; son los muertos. Te descuidas y puedes parecerte tanto a ellos, como ellos a ti. Y esto es natural cuando vuelves a la casa de la infancia, al barrio, a tus raíces; lo que no es natural es que te repitas, que seas la copia, la viva estampa, sin saber aun quién eres. ¿Realmente crees que romper el cordón umbilical es lo que te ha dado fuerza y un nombre? ¿Es eso, suficiente? Te das cuenta que tus pasos ya son pasado en este instante, que sientes que no existes.

Es la hora y desde esta misma casa en el otro lado del planeta, oscurece; sin embargo tu  piel empieza a descarapelarse  como lo hace la serpiente.