POEMA REBELDE: LO QUE PASA

Lo que pasa es que vivo

en un poema disperso,

cruzo de una a otra orilla

lo llevo entre las manos

como un niño huérfano,

sujeto a todas las violaciones,

en un país donde la economía

es un bien para unos cuantos ladrones

los salarios una lucha contra el desgaste,

y la justicia, una razón que no se ve, ni se toca.

Lo que pasa

es que la familia se convirtió

en una célula del cáncer,

un pretexto para el suicidio,

y los abuelos se quedaron hablando solos

y los padres no hicieron su trabajo

Olvidaron el futuro, vivieron del pasado

Firmando un contrato leonino, sin saberlo.

Lo que pasa es que la pasión revela

fieras descontentas,

y el amor es recipiente del olvido,

un cuerpo cortado por la incomprensión,

por una avalancha de contrataciones tributarias

abanderado y en cólera en una cárcel invisible.

Lo que pasa

es que nada de esto es suficiente

voy en  busca de la fuente en otro río

no en éste contaminado,

salgo a la luz, busco el sol como puedo

sin chocar  entre las letras

veré las estrellas del cielo y el mar

huyendo de la fabrica de humanos conformes.

Lo que pasa es que hay que abandonar

el huerto lleno de hojarasca,

sin escuchar más a la arpía que lo habita

y sobornados heraldos de su gloria,

irse lejos, buscar otro lugar

para entender el ansia  

que carcome las vísceras.

                 

        

Y no ser flanco de la prisa

De la modernidad  esclavizada

Del avaro y sus mazmorras

Del político neloliberal de cabecera

De la cínica y comodina demagogia.

El hombre entero no está en la filosofía

ni el humano en la poesía

y la ciencia está al servicio del poder y la guerra.

Hoy vivo condenada por la sola palabra

y su grito en las calles.

Elizabeth Cazessús

Tijuana. B. C.

PINTURA REVISITADA: "La no pretensión de lo sagrado"

Elizabeth Cazessús                                                                             

¿Sabes qué es la pintura, Ángel? 

El esfuerzo de la materia por convertirse en luz.

Pintor de Tijuana anónimo. 

Bar “Silencio”

Ángel Valrá nos muestra su obra en el Centro Cultural Tijuana, en el tercer piso de  la galería del Cubo, en una edición esperada  por muchos de nosotros, desde hace varias décadas.

Muestra sorprendente por su belleza, el contenido, la trayectoria, la autenticidad; características que invitan y reúnen para apreciar la obra de este pintor bajacaliforniano que ha trascendido por su entrega y resistencia  en las artes plásticas con su trabajo fecundo y creador. El recorrido se perfila lucidamente planeado por  la curaduría de Enrique Ciapara, quien puntualiza una exhibición libre de saturación y seductora presentación.

Así, el visitante puede disfrutar en  las diferentes secciones, la evolución que ha tenido la obra de Ángel Valra,  desde la obra figurativa de los 80s, el figurativo atmosférico de los 90s”, hasta el abstracto cósmico a partir de la década 2000.

Independientemente de la técnica en Valra, puedo apreciar  una actitud hacia lo sagrado, pintar para él  es un acto ritual, expresar lo que encuentra de manera transitoria en el lienzo, asumir el dictado, lo que su mente y los materiales le dan en cada obra. Y como el mismo menciona, en palabras de Pablo Natorph, “lo sagrado es la no pretensión, es obedecer el dictado de los materiales”. Y es en esto, donde los hallazgos son más que imágenes, son fenómenos, escenarios donde están sucediendo cosas, donde la naturaleza animal y humana se expresan, donde la tierra hace sus diferentes confrontaciones. Las palabras guardan silencio, porque no hay nada que explicar, sino sentir, percibir, contemplar y dejar que la estática te lleve a los lugares del encuentro, para disfrutar  y lograr entrar a la esencia de su obra.

Esto es visible en “Black Blood”, un cuadro que  magnifica una especie de eclosión galáctica; la densidad del negro de fondo incrementa el dramatismo, la elevación, el vuelo; en “Opera Azul”, la cascada del azul es un personaje sacerdotal dentro una caverna celeste, donde el erotismo emerge de los muros y formas lechosas; la “Montaña Sagrada”, un cuadro que el curador propone en cambio de posición, de horizontal a vertical; y de manera vertical asemeja un fondo marino, abisal. Con esto se comprueba que la obra de Ángel Valra cuando se mueve,  cobra nueva vida. En  otros cuadros de reciente factura, hace homenajes a los muertos de Acteal, con el “Árbol de la Muerte”, obra  impresionantemente energética, y su  homenaje a  Eduardo Chillida en la serie, “ Todos los papeles”  perteneciente a la última década de abstraccionismo cósmico, donde hace gala del simbolismo.

Imposible concentrar en palabras todo lo que esta retrospectiva ofrece en tres décadas, -tiempo de tiempos-,  hay que estar horas y ver al detalle todo lo expresado y vivido por el autor. Cada cuadro tiene su historia, su hilo conductor, su origen como parte del rito, trance, coincidencia, conjugación del verbo creador, acto de sumersión, poesía incurable, insurrección del instinto. Lo que puede ser y no es, hasta que la obra queda  plasmada, en el campo donde los materiales se untan, se difieren, se detiene, se desparraman y el color fluye, mientras Valrá hace su danza ritual, alrededor de su estudio, (como se ve en el video que hizo  Giancarlo Ruiz ), toma el color con sus pinceles/ trapos, o sus dedos y los avienta al lienzo, o acaricia o rasga el color sobre el muro, en el estudio. Todo converge en un universo donde van apareciendo las diferentes regiones desde la oscura gentileza de ser uno con la naturaleza primigenia;, regiones abisales, galácticas, volcánicas, mareas y horizontes embravecidos; reflejando la expresión del instinto purificado con la animosidad o impulso del gesto, la rivalidad con lo que no puede ser, revitalizando la infancia de los tiempos en un juego con el fuego.

Ante esto, Valrá defiende y ratifica su posición frente a los materiales, él pinta con el cuerpo transido, se ve como un instrumento al servicio, no como demiurgo.

Del abstraccionismo figurativo, al principio de la exposición hay obras como “La patera “ donde los naranjas predominan, espacios del sol; irradian esa vitalidad e incandescencia  de un gran barco  que transporta migrantes de  África a España;  “El palestino”, que representa un Jesucristo que nos remonta en la historia, siglos; dos de sus obras excepcionales en esta sección; sección de magníficos contrastes, derramamientos  y efectos visuales que provocan el asombro y la sublimación de la mirada. 

En lo figurativo, hay cuadros de colores fríos, con personajes oscuros, animalescos, fantasmas y demonios,  aquí predominan los azules, la perspectiva de la intimidad con figuras humanas que comunican  dramatismo, subterfugios, relaciones oscuras,  que no se excluyen  en ninguna obra que valga la pena analizar, sopesar, ver con detenimiento; por lo que implica una mente profunda  abismal y extremadamente sensible. Como todo creador se enfrenta a sus ángeles y demonios, a sus fantasmas como parte del rito, afirmaría el escritor, Ernesto Sábato.

Ángel Valrá, tiene el cuidado desde el inicio de acercarnos a su técnica, en un texto que  presenta y explica  con ejemplos  claros en el video, con la que ha trabajado las últimas décadas, y logrado la libertad en el trazo y enfocar su fuerza expresiva, llamada, “Mecánica de fluidos”. 

Técnica con la que se identifica, con el manejo de instrumentos, el proceso creador y ejecuta en esta última etapa; digo se identifica, porque Valrá es un creador, y los creadores son intuitivos, saben sin saber, piensan sin pensar, el impulso de su voluntad los lleva a la  “tierra medial”;  su manera de enfrentarse al lienzo es de manera intuitiva/instintiva. Valrá intuye los fenómenos que están por venir, los olfatea, los evoca. El se planta como creador de universos, prepara sus materiales y juega con los fluidos de la pintura en los lienzos, así se va compenetrando con el tiempo, el espacio;  y la energía fluye, puede realizar juegos entre lo seco y lo mojado. En sus cuadros  aparecen grumos o volutas  de pintura, simbólicas formas como pequeñas  islas, chacras,  huesos, suspensiones  que hacen contrastes y alientan  atmósferas en el espacio poético.  El fluido cromático se convierte en ritmo, armonía, melodías, haciendo el balance en cada obra. Al explicar Valrá, la “Mecánica de Fluidos”, cobra  significado la fuerza energética que tiene su obra; el estallido del volcán, la vertiginosa expresión en su árbol de la muerte, el dramatismo de sus personajes,  la ruptura  con el catolicismo, en su “Ángel Exterminador”, el caos en “La guerra del Golfo”, la sensualidad del lomo de Equs, el magnetismo  de “Black blood”.

En esta retrospectiva, Ángel nos muestra sus  principios como creador,  basado en lecturas, en viajes, con la influencia de los maestros que admira. Ángel, ante todo también es lector y melómano, se acerca a la filosofía  y a la poesía, a través de su obra, sin el fin de encontrar la verdad, sin la pretensión de poseerla. Hay momentos geniales en la obra de Angel Valrá, entre la ruptura y la entrega; la ruptura como sostén de la crítica genialidad y la entrega como la entrada a momentos de gran lucidez.

Tijuana, B.C. 2 de julio del 2012

LOS INDIGNADOS, Elizabeth Cazessús.

                                                                   

 

Me arrebataron la razón del mundo

Y me dijeron: gasta tus años componiendo

este rompecabezas sin sentido.

(….)

  Y los vi desde lejos

ocultar lo que roban y reír.

El despojo.

 Rosario Castellanos.

   

Los indignados salen  a la calle a reclamar
su metro cuadrado, el vaso con agua, su milpa,

su sal, su libro, sus derechos humanos y pedazo de historia.

Los indignados se callan, se domestican, se acostumbran, se sueñan

se hacen de una piel dura de corderos o de parias,

de locos actores o suicidas.Los indignados salen  a la calle a reclamar

su metro cuadrado, el vaso con agua, su milpa,

su sal, su libro, sus derechos humanos y pedazo de historia.

Los indignados se callan, se domestican, se acostumbran, se sueñan

se hacen de una piel dura de corderos o de parias,

de locos actores o suicidas.

Los indignados saben morir, se les va el dolor por las cañerías,

los botes de basura, las letrinas, entre lodo e inundaciones

Los indignados son la masa de una canción rebelde ,

un canto gregoriano de un país por renacer

Los indignados levantan la voz para no morir de hambre

Ni de celos ni de hiel,

para que el dulce de la vida no se amargue debajo de la lengua

Los indignados ya no fuman con el “ogro filantrópico”, detestan los humos

de la posmodernidad, la globalización y su máscara xenofóbica

Los indignados amanecen desvalidos y sin trabajo, detestando el pago de impuestos,

La luz, el agua, la gasolina, son parte de las estadísticas, sin integrarse a la

normatividad con un número, una etiqueta, están fuera del cardumen,

y de este gran negocio que es gobernar un país.

Los indignados hacen foros culturales, promueven protestas masivas,

Hacen de su movimiento una verdad que luego será traicionada por la mafia.

Los indignados están locos y son fieras y se lamen heridas y se justifican

Y chillan y sonríen,  son legionarios como Cristo,  y árboles con sus hojas en llamas.

Los indignados cargan en sus hombros la piedra filosofal,

y desmienten a su padre y  a su madre,

se pelean, hacen de la ira una lucha interna,

se deconstruyen,  porque no les queda de otra,

hacen su mortaja de palabras y aprenden a mirar al amigo que se corrompe.

Los indignados están cansados de vivir con la “ruleta rusa”, en la cuerda floja o en el punto ciego,

militan entre las sombras una canción del destierro,

un discurso sin entender, 

la pedacería de la realidad sin plena conciencia.

Los indignados son huérfanos, y claman al cielo y  la tierra,

al sol y la luna; esa incomprensión de siglos, ese deseo sin nido, esa pasión sin lecho.

Los indignados se contradicen, condenan a la especie en su auto condena,

 no saben que el mal esta implantado como un ilusión de la oscuridad, 

mal de ciegos que deshila al embrión en su tinta en cada niño.

Los indignados reclaman justicia ante el poder de la sombra

en versos que iluminan el pasado, con  fuegos que le cantan a la noche,

la vida que florece en sus entrañas, sin pecado  venial concebido.

Los indignados hablan del cáncer, enfermedades venéreas, la comida chatarra

El tercer sexo, la neurosis del siglo, se quitan las manchas, las ojeras,

la flemática borrachera y saben que algo anda mal.

Los indignados  se iluminan con ideas en el atrio de una iglesia, en los bordes de una banqueta

En la banca del parque con cada indigente y su guadaña enrarecida

Los indignados escupen sangre con el paso de los años,  se les caen los colmillos,

el coraje les crece como hiena por dentro, que luego sonríe con su marca

de plasma entre los dientes

Los indignados son invitados incómodos a la fiesta del derroche, ningún  protocolo los incluye

Son la blasfemia sordo muda, crean el rictus circunspecto,

se sientan en la sala sin memoria

y prefieren salir por la puerta de atrás.

Los indignados tienen certezas que nunca han hecho válidas,

aciertos de los que se han apropiado otros;

mentiras como verdades, silencio a muchas voces, ratones en la alacena.

Los indignados son otro universo, otro lenguaje, otro tesoro;

los otros son ellos mismos, irreconocibles a veces, en franca desmesura,

maldecidos por el simple hecho de ser diferentes.

 Los indignados viven el mundo del revés, los triunfos que lograron  en tiempos de lucha

son manipulados por  funcionarios públicos;

la simulación, el chantaje, la mezquindad 
son protagónicos esquemas del que abusa del poder, 
funcionarios  y mafiosos son personajes de la misma condición.

Los indignados sufren la demagogia, el cinismo, la impunidad de gobernantes,

la inmoralidad como medida de acción;

sus  necesidades primarias y  de justicia social van a la zaga.

Los indignados  a lo largo y ancho del país han sido despojados de sus derechos,

son la cifra roja frente a las utopías, el amor y la paz.

Los indignados viven tiempos de egoísmo, de avaricia y lesa humanidad

 la guerra del hombre es producto de las adicciones;

todos agonizan como especie en extinción.

Los indignados hacen el poema más largo de la historia,

Con fraudes, plagios, simulaciones, traiciones,

ven la historia repetirse en un juego de ajedrez,

con sus muertos y maldiciones, con sus reclamos y frustraciones,

entre la zozobra y el absurdo: simulacro del pasado.

Los indignados han tenido que salir del país buscando el “sueño americano” sin sueño y sin salario.

Los indignados escriben el poema más largo de la historia en acciones concretas,

en pasiones a la sombra, con palabras que son bombas,  en llanto y dolor consumados,

Los indignados buscan resolver el dilema de seres humanos perdidos,

sujetos descriptibles, datos duros,  amorosos e ingenuos  despiertan 

para sentir el sol diáfano, el saludo de su perro.

Los indignados salen a la calle porque se sueñan en otro lugar

que reescriben y  reinventan en contraste con la  decadente opulencia,

el poder impune, la corrupción y la extraña sensación de que son otros

porque tiene heridas sin remedio y viven en el país del olvido.

LOS SOLOS.

Los solos hablan solos, se preguntan solos, se contestan solos. En su casa, las paredes los oyen y siguen solos, esculpiendo en las esquinas, en una playa, solos Los objetos de la casa, los sillones, el ventilador, cada una de las habitaciones se hacen cómplices mudos, testigos inimaginados de los solos. Cuando salen dejan el ordenador solo, para regresar a estar solos, a platicar virtualmente con otros solos, porque en realidad están solos. Si se encuentran con un amante le hablan de cómo se la pasan solos, cantando o tratando de hacer algo solos. En la calle, los solos pueden ir gesticulando un inmenso discurso que sólo interesa a lo solos, porque los demás los ven pasar como extraños y no atinan a explicarse el fenómeno de los solos Es una alegoría ver en un parque a unsolos hablar con las palomas, tirarles comida, deshabilitarse de los demás porque sabe que nadie entiende a los solos, los solos entran a un cine y la caja negra los devora, los solos en el cine son sólo ojos y oídos nadie los toca porque la piel se les desaparece en sensaciones que se mimetizan con la sombra, a los solos no tienes que matarlos, ellos se matan solos, con su melancolía a cuestas, con su paso lento, con su lengua larga, con su locura y sus heridas, solos siguen su trayectoria a pesar de ellos. En verdad los solos merecen apartarse, dejemósle estar con ellos mismos, elucubrar toda su incertidumbre, descifrar del mundo todas las relaciones para que al fin puedan llegar contigo, solos, acompañados de sus palabras, sus poemas, su filosofía, esa locura que te invita a estar, solo, con ellos. Elizabeth Cazessús

LA POESíA NO HUYE.

Bahia de Santispak, B.C.S.

Muelle frente a la isla de Vieques, Playa Piñones, Puerto Rico.

La poesía no huye,esta viva en todo el orbe, el silencio de la poesía es más contundente, la mirada es su vehículo. Mira como nos trae malheridos, arrastrándonos, nos magnifica y nos somete, no enjuicia y nos libera. Ella es todas las muertes y carga con tu vida como un barco en altar mar, como un pez frágil y fugitivo, como una larva lenta que te come y te desvela, siempre imaginándote, insecto, siempreviva en la mira de otro terrible duelo, de esa adversidad que te carcome por dentro, de ese horizonte que anhelas y que nunca puedes alcanzar, porque es inútil. Sin embargo te lleva otra vez al sexo, a la magia, a la mística,a la metafísica o a hacer tus digresiones como meretriz. Vagas entre sus letras y ella no te tiene compasión, eres su imposible, náufrago, indigente,emigrante que perdió el rumbo. Eres el corsario que no baja de la proa, el pescador que nunca tendrá el paraíso del agua en su corazón. Eres el campesino que nunca pudo ganar la tierra, porque moriste al escribirla y al leerla, eres su fascinación y su grito, porque sabes que no existes cuando ella aparece con su canasta de letras, con su guadaña enardecida; con su hambre de ti, te somete a sus pasiones, a soles nunca imaginados, a sueños realizados que dejaron de serlo. Ninguna lógica existe para ella, despertar es una ilusión, cuando dices pensar,te entrampa; cuando dices escribir, no escribes nada; cuando dices razonar, te frustra; angustia y congela tu lengua, rompe los diques de la palabra, te revuelca en teoremas, arde en tus venas, te sume al caos, desmantela todo, te lleva al vacío; se ríe de ti, te olvida, eres su ironía, eres su medium; eres su posesión, ningún poder te pertenece, eres el medio de sus delirios y sus acechanzas.La poesía se entrega, se da para curar la honda herida, y si te pones muy poético te grita cursilerías, absurdamente reconoces de sus fauces el auto engaño;la palabra esperanza es tanto igual a la muerte,y si eres hombre o mujer, animal o cosa es lo mismo, sólo eres la materia del tiempo que algún día convertirá en un palimpsesto indescifrable. Rancho La Puerta, Tecate, B.C.

Elizabeth Cazessús.

ENSAYO PARA UN CONJURO ENSAMBLE DE POESIA Y PERCUSIONES....
... la música eleva la palabra, el silencio teje la distancia entre un acento y otro, consulto las páginas y en cada verso la voz vuelve a la lengua, la sed atrapa a la ola que es aire de fuego, sinalefa entre el ritmo y la poesía, un iridiscente hormigueo entre la piel y los huesos; se hace urgente recorrer todo el cuerpo, atisbar la sombra que se desprende como piel de serpiente, entran palmas y tambores y la sangre hierve, el corazón esgrime su canto, sigzagueante, rebelde, efímero; el espacio se envuelve una energía que consuma un rito, y voy de un poema a otro, desandando una voz y otra y otra, un manto envuelve toda la atmósfera, nos cerramos en círculo, somos las otras voces, nos conjugamos con ellas, la diosa nos dulcifica, nos revela, nos asedia, nos reclama, nos conduce, vamos una y otra vez, acoplándonos, hablamos con el tambor, él nos escucha , nosotros lo escuchamos, las congas repican, el yembé adorna, el palo de lluvia, llueve tiempo, tambor de agua la danza se hace una con el verso, con la voz , otra vez la palabra, otras vez me atrapa, me lleva, soy las palabras, me poseen las palabras, gravito en esa esfera donde soy su rehén, su territorio, soy el cuerpo de las palabras, otra vez la poesía, esa maga entra en mí, yo entro en ella, no sé dónde estoy, si, si sé donde estoy , estoy en el centro, estoy adentro, más adentro cada vez, y el grito ah! el grito sale hueco de la noche, boca en diluvio, garganta de sol, y me desplaza a la periferia, en el límite de un rabo de sismo, caigo como madeja de signos, flor de agua, soy río, venero que me avasalla, soy el tambor, soy tierra, soy todas las formas, las voces, no puedo dejarlas, no me dejan dejarlas, vuelo, vuelo vuelo, soy pájaro, me entretengo con las flores, cada verso es raíz, cada imagen es en mi, soy su instrumento, pez, paz, pasión, si, ese es mi jardín, y el color y el aire y el sol y la magia, nacen.

ELIZABETH CAZESSUS

CONJURO: DIOSAS DE LA POESIA LATINOAMERICANA. Poemas y Voz de Elizabeth Cazessús con Julia de Burgos, (Puerto Rico) Delmira Agustini,(Uruguay) (Berta Alicia Peralta,( Panamá) Gioconda Belli (Nicaragua), Lucía Rivadeneyra (México), Virginia Grutter (C. Rica), Carmen González ( San Salvador), Catalina Recavarren de Zizzold (Perú), Lina de Feria (Cuba), Heddy Navarro (Chile) entre otras.