POEMAS DE ABRIL: RíO HOMBRE, de Elizabeth Cazessús

PARA ANTOLOGIA DE POESIA DE PUERTO RICO 

EN HOMENAJE A JULIA DE BURGOS, 2014.

LA MIRADA ES UNA LLAMA.

Presentación del libro de poesía  “OTROS OJOS”

de Camila Charry Noriega, en la FIL de Minería

Por Elizabeth Cazessús.

Es difícil hacer la presentación de un libro de poesía, porque la poesía se hace por instantes, instantes en los que él o la poeta se sienten atrapados, llevados a la páginas en blanco  o al ordenador que espera frio y callado, hasta los que  llegan a tomar la pluma o el teclado como si fuera una posesión fatal. Ante esto,  una lectora tiene que dejarse llevar, arrastrar si es posible por las palabras del otro que escribe al margen, al  otro lado, y es en este sentido que el poema no requiere de explicación.  La tarea del lector siempre será un intento de llegar hasta la otra orilla, de cómo alcanzar, -si esto fuera posible- las palabras del otro.  Y es que somos tan inconsecuentes con nuestra vida, que el poeta es creado de alguna manera por estos instantes, en que su visión de ese instante lo es todo. Siguiendo el consejo de la escritora chiapaneca Rosario Castellanos cuando dice: “La poesía no debe ser un esfuerzo del entendimiento sino un abandono de la voluntad”. 

Desde las primeras líneas la poeta asombra con sus imágenes estridentes, con esos “otros ojos”  que van captando y desdibujando los intentos en que la vida se manifiesta: “Danza el escorpión entre el fuego con la muerte, erige su cola monstruoso como otro monstruo…..Bajo el sol violento de la sabana pastan las vacas...”

La poesía de Camilla en OTROS OJOS le da la dimensión a un paisaje que mira al mundo en decadencia, la naturaleza sagrada se descompone y nos entrega su quebranto y decepción , vive adentro de una iel multiplicada por cientos de ojos  sean los del escorpión,  la gaviota, la lagartija, el caballo, los perros…

La relación con la naturaleza marca sus fronteras en las formas pero no se limita a ellas. La mirada de esos otros ojos crea un puente entre todos los ojos, así como se lee en el canto # 6:

Olas sobre el ojo abierto de la gaviota abatida

en la arena de la playa.

Difícil saber cuál murió primero;

la ola en la costa que revienta y se divide perdiendo la unidad;

la gaviota muerta en cuyos ojos de agua

se fragmenta el mar.

Este ritmo de olas, este oleaje que nos lleva a la profundidad  como  reflejo en la mirada de la gaviota; al mar como el más grande de los misterios  entre  las rejas de la muerte y no la vida que lo hace nacer.

Así, el fugaz tiempo del colibrí, no es más que un estallido violento entre las venas que nos trae flores rojas y ebrias, y la tierra prometida, es inexistente desde los ojos de los perros que sueñan.

Esta pérdida de la ilusión vital que todo soñador tiene, no se ve reflejada en la mirada, porque veremos arder la casa; el mundo que nos reclama…

Esto me recuerda  a  Jean Cocteau en palabras de Margueritte Yourcenar:

¿Si vemos arder la casa, qué salvaremos?

-El fuego, contesta.

Y en este caso es el fuego de la creación poética y de su pasión por las letras  con que Camila Charry Noriega a lo largo de su poemario nos confronta  en cada destrucción, en cada zarpazo, en cada estocada de la muerte.Las preguntas surgen: que subrayo cuando subrayo, inmersa en la lectura? El sentido de despojo es también para estar con el otro?: un cuerpo al descubierto con ese rayo que atravesó por primera vez el espacio...

La mirada de la poeta es una llamarada, ¿es así la mirada  del escritor, del lector, deconstructiva? Siendo lectores desde el primer grito en que la especie humana se sorprendió por el rayo, por un amanecer con garzas, por la cresta de las olas, desde la prehistoria... ¿Es la lengua fría del hambre (…)la que nos ha llevado al lenguaje ?  ¿La sangre roja y vegetal que estalla(…)la que escribe con tinta negra?.

Imágenes de visión fatal, del romanticismo más puro al gótico, que hacen de los pájaros cenizas sin ninguna trascendencia, como las hojas que flotan en el viento con el árbol ausente.

Camila nos muestra que  somos rehenes de la vida y no al revés, que el cordón umbilical es una cadena o la cadena es un cordón umbilical.

La contradicción se vive en esta “civilización” inconsecuente que estallan y golpean en imágenes de una  ciudad  en vertiginosidad constante.

En “Los mismos ojos” ; (segunda parte del libro), el temor al vértigo, a la oscuridad. La poeta sigue fiel a Paul Celan; la condena del destrozo,  la naturaleza como  conciencia arrojada en su auto condena, la humana deformación del deseo, lo innombrable de la existencia. Los mismos ojos entre países en guerra no pueden ser menos desoladores.

La poesía advierte  una amenaza que ni las palabras pueden sostener por absurda, gracias a los fuegos fatuos.

País IV

No hay un tiempo prometido ni una espera sin disparo,

cada muerto sostiene entre las manos su cabeza;

los otros se desplazan secos por los largos caminos de la noche

que crece como un río que amenaza;

los vivos, más muertos que los muertos

serán en la ciudad la vaga sombra

el soplo que ahora nos ronda.

Sin embargo mis ojos de lectora recuerdan a Stendhal y vuelven al libro DEL AMOR  que  nos dice, “El que ama bien, goza y tiembla, con todo lo que imagina, y no hay nada en la naturaleza  que no le hable de aquello que ama”.

Oh! Stendhal, Stendhal …¿Cuántas miradas tenemos de los amantes de las letras? ¿Cuántos ojos en llamas? ¿Cuál es la patria de la poesía en esta tierra?

Y desde otra orilla nos contesta el nobel de México:

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lagrima, /silencio que habla/ tempestades sin viento/ mar sin olas/ pájaros presos, doradas fieras adormecidas/

Topacios impíos como la verdad/…,(O. Paz).

Salvar el fuego dentro de los escombros, aunque la mirada del otro nos llene de terror,  viendo el esqueleto, más fiel a la muerte que pastorea la vida,  volviendo de las catapultas o del cementerio,  de las guerras ominososas, o del llanto que resbala desnudo por la piel del deseo,  de la incomprensión de los amantes,  hasta el hastío  de la vida reciclada en cientos de voces muertas, o del oprobio contra la pasión que invoca nuevos cantos, para tener la sangre que en cada beso se juega su final …

La poesía refleja la inevitable destrucción, ante lo insostenible

Sin embargo,  Camila Charry Noriega  hace precisa la  evocación   en el canto # 46, como guardiana del fuego, porque nos arroja a cada piel que huele a olvido,  porque sin olvido todos estuviéramos muertos, por  que es necesario nombrar las flores del desastre, y vaticinar el propio universo….

Mientras la noche revienta

de música y de risa,

trazo un rastro invisible de saliva

sobre tu ingle acuosa.

Mañana olvidaremos todo

el pasado, materia fantasmal,

y el deseo será apenas el recuerdo de un ardor.

La sombra invisible pero cierta de tu mano

continuará su ruta por mi vientre

sacudiendo esta vigilia;

el eterno recordarte que me sostiene.

Lectura,  Cd. de México,  21 de febrero del 2014.

FIL de Minería, Salón El Caballito.

                                                       Obra de Nicoletta Tomas Caravia.

NATURALEZA SAGRADA

 En esta tierra te busco

legendaria raíz, inefable monolito

Y veo tu rostro en las aristas

de cada cordillera.

Es imposible no rasgar tu perfil

Contra el  viento

Ajustarme como la ola a tus costas

Ser las manos salientes del desierto

Clamando por la lluvia

El sol del amanecer desplazándose

Todos los nombres como siembra;

Es difícil decir tu sola forma

Porque tú eres todas las formas:

llamarada que se eleva inatrapable por intensa y demencial.

Nunca tendré de ti ese todo

Ni sabré a ciencia cierta

Cómo acuñaste el tiempo

Entre las órbitas de los astros

Como si no pasara la prehistoria

Igual que la eternidad o el infinito

Seguiré gravitando en el vacío

de la inconsciencia

Que pronuncian los amantes

Al unir su plexo solar

En la conjugación del verbo.

Elizabeth Cazessús.

POEMAS DE ABRIL

POETICA DE LA DECONSTRUCCION DE UNA CASA ABANDONADA.

“Ir hacia lo oscuro y desconocido

mediante lo más oscuro y desconocido." 

Zenón, OPUS NIGRUM

Elizabeth Cazessús

Recolectas evidencias del mal para delimitar tu diagnóstico, sólo tienes un croquis como un  mal borrador viejo y en desuso, que se oscurece, una recolección de imágenes que se convertirán en escombros, perfiles deshauciados, espectros y fantasmas desdibujados por la humedad, el desgaste de los materiales, la basura y virus que hay que desechar, en esta  deconstrucción que es esa especie de cirugia mayor que intenta llegar a la médula del problema, ya sea para auscultarlo, saber el qué y el cómo de las causas que provocaron el fenómeno o la enfermedad que la aqueja o le dio muerte a esa parte de la vida de la casa.

Cuando ves la herida con el bisturí del lenguaje y escuchas al  “doctor” que dice :“aquí algo anda mal”; pero sigues. La humedad que no se controla causa virus, el” black mold”, el hongo que crea un cáncer; cáncer para las paredes como para el que la inhala; todo eso reducido a la basura que hay que desechar. Y cuando el cáncer se instala en una casa hay que echarle vinagre para sanarla y matar el virus, medicina que no te recomiendan los arquitectos, ni los ferreteros, sino “los chamanes de la construcción”.

Los aspectos son notorios antes y después de la  medicina, esa lectura te la da la humedad, las sombras y la carcomida soledad, que han devorado esa pared  y la han dejado vieja y reseca con los años.

Cuando la fachada ya no tiene el matiz de maquillaje de antaño, es que el olvido ha llegado para quedarse. El olvido se hace cómplice del tiempo. El olvido lograr que la densidad de la vida no pase de del nivel de zozobra y oscuridad. ¿ Dónde el tiempo se detiene? ¿Por qué pareciera que no avanza? El olvido hace que el tiempo avance hacia atrás.

¿Qué dice el olvido de aquello creado? Cuando quieres olvidar, la solución no es cortar de tajo, sino acercarse para ver bien. Cuando evades una realidad que te causa dolor es que no  ves solución inmediata, ni la que quisieras ver.

La desmemoria es una medicina, una liberación del pasado muerto. “Si no olvidáramos estaríamos todos muertos”. Retroceder seria la palabra correcta, pero avanzar hacia atrás en la deconstrucción es ir quitando madero por madero, cartón por cartón, barrote por barrote , y si, hay un avance, cuando ves el material nuevo instalado; los olores que cambian, la luz que inunda.

La luz que ilumina todos los olvidos es la misma que nos da el sol todos los dias, sólo que evidencia las sombras, esas que no quieres que te enfrenten con otras angustiosas densidades. Puedes ver otra vez a los muertos, los ves pasar más vivos en tu memoria con su enferemdad, con  el dolor, con su ausencia, eso que no pudo ser.

Una rejilla oxidada que trasluce la luz que da hacia el jardín, es como una esperanza entre rejas; lo que nos da el verde en contraste con los óxidos, es una especie de bizarria en contraste con la naturaleza sagrada que cultiva las manos de una madre.

El reciclado lo valoras como el animal rumiante  que rescata los sedimentos del pasado, de una economía raquítica que no estuvo del todo  tan mal, la buena elección de algunas cosas, la decisión de ser acertivo en otras, las buenas intensiones de hacer las cosas bien, la gracia de los buenos tiempos, la oportunidad de servir, los milagros de  la vida, las cosas buenas a pesar de todo.

En la noche te preguntas: ¿Cómo mira la luna una casa abandonada?¿ Cómo la presiente? Qué partes de ella ilumina? ¿Cómo entra a franquear sus sombras? ¿Qué silencio recorren sus muros dándole esa fuerza de cuerpo en descomposición?  Me pregunto, si con sus huesos podré hacer el retrato de mis muertos? ¿En qué momento se abrirán las puertas del entendimiento para saberlo todo? Cómo la comprensión al fin abrirán los candados de la aberración, la represión y el miedo: esos demonios?

¿Esos son los fantasmas de los que hablan los escritores? Thomas Man, Sábato, Allende, Castellanos, Rulfo …
¿Cuáles fantasmas? Si los fantasmas viven en ti, ese clan que te avasalla, te ausculta, te grita, te asalta. Son el gen, el perfil , el carácter, el genio loco; son los muertos. Te descuidas y puedes parecerte tanto a ellos, como ellos a ti. Y esto es natural cuando vuelves a la casa de la infancia, al barrio, a tus raíces; lo que no es natural es que te repitas, que seas la copia, la viva estampa, sin saber aun quién eres. ¿Realmente crees que romper el cordón umbilical es lo que te ha dado fuerza y un nombre? ¿Es eso, suficiente? Te das cuenta que tus pasos ya son pasado en este instante, que sientes que no existes.

Es la hora y desde esta misma casa en el otro lado del planeta, oscurece; sin embargo tu  piel empieza a descarapelarse  como lo hace la serpiente.

PRESENTACION HIJAS DE LA IRA. 

sangre mía sangre  del alba, sangre de luna partida, sangre del silencio (epitafio) Susana Chávez. 

Decenas de veces me han pedido un currículo que reseñe mi trayectoria, esta vez no lo entregaré. Diré que tuve que inventarme un sueño, un ideal, una ilusión, un pasión ardorosa, un nuevo mito, un viaje, porque la realidad era increíble por tanta fatalidad. En mayo 2011 realicé VOCES IRREVERENTES con poemas de mujeres latino americanas, le rendí un homenaje posmortem a Susana Chávez, poeta asesinada en CD. Juárez. Acercarme a esta herida transformó  mis sentimientos y es  así como nace HIJAS DE LA IRA, con esa decepción, esa caída abrupta,  esa pesadilla que llega al extremo en estos días fatales, que no quisiera que existieran. Desde que empecé a escribir mi diario en la adolescencia me di cuenta que lo único que tenía eran las palabras; la poesía que me habitaba era parte de esta desgarradura, este grito, y mordedura. La verdad es inevitable cuando las palabras son el instrumento de tu vida. La imaginación es la puerta a otro mundo.

Si pudiéramos hacer cuentas de los daños que ha generado la violencia en México, en las últimas décadas, no podríamos escenificar tanto horror; aunque aparezca en el cine, la televisión, por el internet,  en los diarios, con todo la palabrería y demagogia no menos inaceptable mas los “presuntos culpables”. Reunir las páginas  como para decir que estamos conscientes y somos sensibles de lo que pasa,  ya no hace falta. Ni Javier Sicilia pudo, ni la madre Teresa de Calcuta, ni los “santos peregrinos”, ni el memorial de las víctimas de la violencia; porque pedir justicia en mi país, se convierte en una clemente oración frente al estado laico que también cedió sus principios constitucionales. La cultura de la dádiva desarrollada por organizaciones y consorcio empresariales y el Estado que han creado el teletón, el kilo de ayuda, el redondeo, la cruzada contra la hambruna, etc.; reflejan este  maniqueísmo filantrópico que ha venido a sustituir la defensa justa de los derechos humanos, y que decae en un chantaje de sensiblería barata y de telenovela.  Esta misma realidad nos ha rebasado ante el ya basta! por decir algo coherente, seguir sin aceptar lo inaceptable y vivir en resistencia con ello. La enajenación en que se vive en México, ha llegado a la aceptación de empresas que trabajan como mafias y mafias que trabajan como empresas.

     Mientras el gobierno de México se presente como un “país quebrado” y sin fronteras, y la cúpula política sin oídos para  asumir  la critica política, el análisis serio y la voz de sus ciudadanos, mientras se invente  reformas legislativas como un engaño más o parche a los problemas nacionales, y  nos condene como país, en su “auto condena”; y el machismo siga siendo  la ideología imperante en la vida familiar,  y éste, en extremo perverso en las organizaciones de traficantes sea la siembra del miedo;  la ingobernabilidad y la  corrupción serán la causa de la descomposición social ante la falta del ejercicio de la justicia, un “marco  social normal” de nuestra situación política para la escena trágica.

     Parece que los dueños del mundo aliados con los del país, nos han ganado la batalla y no hay misericordia, ni piedad, ni amor al prójimo. Todo es una terrible simulación, desde que los seres humanos pasamos a ser un número en la estadística, un deseo por manipular, un individuo sin individualidad a quien esclavizar, un sujeto conforme y conformado en tiempos de globalización. Y aunque somos más los inconformes, no hemos encontrado las formas de organizarnos mundialmente, para darle la batalla al enemigo explotador  mundialmente organizado, con el poder y medios para hacerlo. El neoliberalismo sigue con su paso impune.

     La poesía del dolor del mundo  seguirá como un grito en las márgenes del desierto.  Así estos poemas surgen en el momento en que reina el caos, con la amenaza a cuestas, la indignación entre la bruma del abuso social, que implica todos los dolores, ante la pérdida de lo que por derecho natural nos corresponde y que ha sido violentado, dejándonos  sin voz, estáticos.

     Por lo mismo me levanto de esta ruina y del silencio, en nombre de las HIJAS DE LA IRA,  rehenes de la impunidad y de lo que no tiene derecho.

    

Expreso un especial agradecimiento al artista plástico tijuanense Luis Alderete, por la ilustración en portada.

                                                           Elizabeth Cazessús

Tijuana B.C., septiembre del 2013