ENEDIANA, DEL LIBRO DE POESIA, "NO ES MENTIRA ESTE PARAISO", CECUT, CONACULTA, 2010.

PRESENTACION DE NO ES MENTIRA ESTE PARAISO

PRESENTACION DE NO ES MENTIRA ESTE PARAISO
VICTOR SOTO FERREL, ELIZABETH CAZESSUS NELIDA RUIZ

lunes, 25 de abril de 2011

VOZ DE LA NOCHE


Elizabeth Cazessús, el Domingo, 03 de abril de 2011 a las 10:00

Embriagada por la vida
ando como sonámbula por la casa,
tomando café y dialogando con mis fantasmas...
En cada paso que doy los objetos,
los retratos
la secuela de la historia familiar
los desos y la pasión
del amanecer
irrumpen en voces
que el silencio acrisola,
se registran canciones
que nunca volví a escuchar
o que olvidé por otras
y otros
aparecen en la historia
en el espacio revolvente
mientras tú en tu casa
construyes de nuevo el día
la vida
el deseo
la patria
otra vez el sueño
y afuera en el cerro colorado
una estela de humo se eleva
la quemazón de una casa
rompe con la armonia
o le da a este tiempo de cenizas
la benevolencia para ser al fin lo que somos:
una estela de paso
una piedra del desierto
la voz de la noche
que sembró este poema.

ARBRE DE SAL, TRAD. PERE BESSO

En el día mundial de la poesía: Arbre de sal, traducción de Pere Bessó
de Elizabeth Cazessús, el Lunes, 21 de marzo de 2011 a las 11:43

POÉTICA COMPARTIDA
http://perebesso.blogspot.com/2011/04/com-un-pessic.html?showComment=1303765152935#c5209829481149615035


Arbre de sal




Hi ha en cadascú de nosaltres
un gra de sal als llavis
que un dia germina, madura i creix
fins a esdevindre un arbre de paraules;
dóna flor i fruit
viu i mor en un jardí de sal.


Árbol de sal

Hay en cada uno de nosotros
un grano de sal en los labios
que un día germina, madura y crece
hasta convertirse en un árbol de palabras;
da flor y fruto
vive y muere en un jardín de sal.

Elizabeth Cazessús

domingo, 24 de abril de 2011

VOLVER AL DIARIO


Escribir en mi diario me da seguridad, me encuentro con mis palabras, mi vida cotidiana, mis anécdotas, mi fuente filosófica, mi ser sin máscaras, en silencio con lo que sigue sin embarres. Quizá por eso dicen que los diarios son peligrosos. Puedes encontrar las huellas personales del que escribe, su modo de pensar, de ser y actuar. Esa desnudez que tiene todas las debilidades, las emociones y hasta los gestos que se desprenden de las rutinas y la conformación social que dicta el devenir cotidiano; el mundo, la familia, los hijos, los compromisos de toda índole y sus problemas. Al momento de escribir el diario estas mismas cosas adquieren otra resignificación, una visión desde lo oscuro, con una mirada intuitiva, liberada de la contaminación y los candados a la libre expresión, desde la sola pluma deslizándose entre los dedos de las mano con dictados que fluyen detrás de tus párpados por la voz del sentir y del pensamiento, no piensas lo que escribes, simplemente escribes lo que piensa; como si las palabras mismas esperaran el momento de la lucidez sensible y la existencia que les da vida. El diario pasa a ser un terapeuta, hay que dejar de pensar lo que vas a escribir, y dejar la creencia que vas a escribir la obra de tu vida. Estableces un dialogo dejando la autocompasión, y el estarte lamiendo las heridas, eres más consciente de la muerte, de las perdidas y sigues sanado la mente, escribes lo que pasa simplemente, y liberas los excesos emocionales y a los fantasmas, reencuentras la paz. Es como volver al centro del estómago y trabajar con lo que dicen los yoguis, en contacto con el fuego interior, la llama de la creación liberada del miedo, asumiendo que la escritura es un modo de respirar, de sentir el aliento que todo lo crea.
Entiendo que hay pasiones que se manifiestan con sus distintas formas,sin embargo todas en busca del amor. Unas mas bajas y densas y que sólo llevan a la muerte tácita , a la disolución o a la soledad; hay otras que hacen de la muerte un dulce idilio ensoñado por las voces del recuerdo y las canciones con sus futuros posibles o imposibles según los sueños del amante, y hay otras que son un manifiesto político por el género humano, por la pasión misma enarbolada por la sangre que vivifica y le da sentido y belleza a la vida y que hacen obra de arte: poesía, cuentos, pintura, ensayos, filosofía....Pasión que eleva la voz y la expresión de la historia, en busca de otras voces y lecturas , de otros labios y otras bocas.
Elizabeth Cazessús
24 de abril del 2011.

lunes, 18 de abril de 2011

POEMA VIRTUAL: EN RED ARTE



EN RED ARTE

Para todos mis amigos en la red.













Sin lógica ni designio
Porque lo dictan
Las yemas
De los dedos
El suave crepitar
De un teclado
La sabia colisión
Del sentimiento

Enredarte
Porque si
Porque la vida
es frágil
Y tiene todo
el poder
Que lo imagina

Enredarte
De letras
El pelo
la calma chica
El ansia
agua luna
el mágico
instante
vertido
en el vientre
de otr@
enredadera

Enredarte
Afuera y adentro
Ocio sin negocio
procesado
en el corazón
de la maquina
virtual
En la mirada
Lejana y viajera
Sin los sabores
De la ciudad
al desenredo

Enredarte
Con el tiempo
De un cuerpo
Que late
Como especie
En extinción
en la aldea global
Y una copa de vino
Imaginaria
Entre la mano
con las ideas
que se asoman
a la sima
manufactura
de clepsidra
Efímera y fugaz

Enredarte
sin sentido
como si nada
fuera la sustancia
y el sol sentido
entre las piernas
tsunami
orgiástico
de la imagina
Zión

Enredarte
con tanto enredo
dinamita
por si las dudas
y las cuentas
mochas
de viejos
abalorios
que no dictan
solución

Enredarte
Ad infinitum
del espacio ciber
al fin
que la eternidad
es una
y vive en la
última neurona
que nos queda
como la célula mítica
de la creación
de un dios inexistente
inventado
también por ti
lector que vives
de enredarte.

Enredarte
con el tejido virtual
de la emociones
y el status
de la contemplación:
memoria
que pasa
por la ventana
mientras otros
te enredan
los pensamientos
así nomás
porque la red
eres tú mismo.

RAZONES DE LA DAMA INFIEL , PARTE 1

RAZONES DE LA DAMA INFIEL, PARTE 2